Жизнь иногда вынуждает людей каждый прожитый ими отрезок ее снова и снова "прокручивать" - перед тем, как в лицо повеет ветром новой дороги. А память не расстается с прежними дорогами. В них - мы прежние и те, кто знал нас - тогдашних...
Удивительно, каким глубоко несчастным может сделать человека простое ожидание. Наверное, потому, что оно вбирает в себя столько неизвестности...
Она сидела, уткнувшись взглядом в пустоту, и нервно мяла салфетку для очков, когда он поспешно распрощался... О чем она думала? О том, что вот он - так долго оттягиваемый ею, но неизбежный финал. Их - так долго ожидаемая ею и так страшившая ее - встреча только отдалила их. Да, к его чести, он был сама вежливость - но по тому, как он осторожно отводил в сторону взгляд, было всё понятно и без слов. Ее хватило на то, чтобы выйти вслед ему и вежливо улыбнуться: уходишь?
Она очнулась, кажется... Тот же кабинет. Она что-то черкает на листке бумаги. Над нею нависает, что-то талдыча, местная "ходячая энциклопедия в юбке", с некоторых пор удачно переквалифицировавшаяся из диссидентов в диссертанты... Подписала бумаги. Та ушла.
Она встала, быстро щелкнула замком в двери. Одна... Теперь - точно. Опустилась на стул, положила голову на самый краешек стола, еще хранящий тепло его руки, и расплакалась... Плакала недолго. Но когда приводила себя в порядок у зеркала, не смотрела себе в глаза. В груди ощущалось зияние... Не было ожидания. Но и не было жизни... Время, однако, предполагало продолжаться. Не спросясь...
Лула Куни